atraverschants

Une Covid a chamboulé

L'organisation de l'été

Un quoi, m'a-t-on demandé ?

Une Covid numérotée !

Son chiffre dix neuf, c'est le sien

Et comme on est en 2020

J'espère qu'en 2021 

On aura sa peau, la catin.

C'est un virus presque sphérique

Un moche, un laid, de ceux qui piquent

A la pensée machiavélique

Et aux épines maléfiques.

Elle rentre par les poumons

S'y installe, c'est son cocon,

Si elle s'endort, on peut survivre

Mais quand elle passe à l'offensive

On essaye de l'arrêter

On se met des trucs sur le nez

Sur la bouche à s'en étouffer

Le mieux serait d'pas respirer.

On doit garder la camisole

A cause de cett' sacrée bestiole

De plus, il faut laisser un mètre

Ou à peu près au pifomètre.

Pas plus de dix en réunion

Mains propres passées au savon

Photos grand-angle...

                                 mais la sale bête

N'empêchera pas les poètes

De dégainer la chansonnette.

La gueuse, saperlipopette

On l'enterrera sans trompettes,

Elle peut rev'nir, on tiendra bon,

Elle qui se voit au Panthéon !

                   Françoise Croué 2020-2021